blog de petroni gutierrez

Desde la sobrevivencia de los “de debajo” y “de los márgenes de Lima la Horrible” te indico los blogs para difundir mi poesía: http://petronigutierrezrivera.blogspot.com/ Mucho te agradeceré la difusión del mismo, porque: SALVO LA POESÍA NO EXISTE OTRA JUSTIFICACIÓN VÁLIDA PARA LA VIDA DEL HOMBRE.    Petroni.

francisco garzon cespedes, cuba

Cuentos de Loco CÓDIGO El loco pintó su raya. Y no la cruzó. A falta de razón, definía límites. CONEXIÓN El loco pensó la pecera. Eligió los peces dorados y los tragó sin dañarlos. Desde sí, iluminó. CORTESÍA El loco cogió la sombrilla, la sostuvo el alto, y se quedó fuera para proteger del sol a su sombra. CRUZADA El loco colocó la lupa entre su figura y el espejo. Y confirmó que su otro yo sería capaz de derrotar la soledad. DECLARACIÓN El loco arrancó de la margarita sólo los pétalos del “no me quiere”. Reafirmó las palabras de amor a pronunciar. Y se supo tan completo como la flor. DOMESTICACIÓN El loco convirtió el látigo en cinta e hizo un gran lazo al tigre. GÉNESIS El loco ofreció una flor a cada persona. Mantuvo el ofrecimiento frente a las respuestas y a las no respuestas. Ya en casa tuvo otro parto silvestre de siemprevivas. INICIACIÓN El loco dibujó la jaula. Y abrió la puerta para que volara lejos su memoria. LECTURA El loco se puso el montón de libros sobre la cabeza. Cerró los ojos. Se concentró. ÓRBITA El loco comió los girasoles. En la noche se sembró a sí mismo. Y aguardó el amanecer. TIEMPO El loco grabó en su cerebro el paso de los segundos. Y sintió el tiempo, callada e interminablemente, para vivirlo. CORDURA El loco no afiló la punta sino la goma del lápiz. Y, cuidadosamente, se dispuso a borrar el silencio.

Carlos Almira Picazo , España

nació en Castellón, España, hace 42 años. Se doctoró en Historia por la Universidad de Granada. Y se dedicó sobre todo, a vivir de sus clases y a escribir: ensayos, novelas, cuentos y poesía. Así lleva desde mediados de los años ochenta. Hasta la fecha ha publicado: en papel, un ensayo sobre la Dictadura del general Franco (editorial Comares, Granada, 1997); una novela heterodoxa sobre la vida y muerte Jesús de Nazaret (editorial Entrelíneas, Madrid 2005); y en internet, una novela sobre el posible futuro de un país de América latina, imaginario, (revista Prometheus mdq, nº 22 abril de 2007). En la actualidad trabaja en una colección de cuentos y en una novela histórica sobre la antigua Roma.

Carlos Almira Picazo, España

EL  BOLSO                   La tercera llave entró. Nico me empujó, satisfecho: “¡vamos!” Yo lo miré furioso, pero cedí y entré en la casa desconocida.      Hacía calor pese al aire que llegaba de alguna ventana. El pasillo estrecho se alargaba como un túnel sofocante. Como soy el jefe iba el primero, cauteloso, procurando memorizar el camino.      Nos habíamos hecho con el bolso la tarde anterior, en un supermercado de la calle Varela. La vieja, absorta en su máquina tragaperras, ni se percató. Pero cuando íbamos a repartir, resultó que sólo llevaba un portamonedas medio vacío y un reloj de pulsera barato, de señora, que además no funcionaba. Fue así que decidimos entrar en la casa.      De todos los procedimientos de mi oficio, éste es el que menos me agrada, dejando aparte la violencia gratuita y bestial. Como no soy carterista ni atracador de Bancos, prefiero el hurto sigiloso y el timo. No obstante, sobre todo en verano, se presentan buenas ocasiones de escalo. Hay muchos pisos cerrados y la gente suele dormir con las ventanas abiertas.      Nos encaminamos, pues, a la dirección que indicaba el DNI de la señora, que resultó ser maestra y llamarse Margarita Pérez Cienfuegos. Antes de entrar en una casa, hay que reconocer bien el lugar aunque sin dejarse ver mucho. Lo ideal es pasar la víspera, a una hora en que haya mucha gente. Uno se hace rápidamente una idea de lo que va a encontrarse según el barrio y el piso: joyas, objetos de arte, dinero, o sólo electrodomésticos. Decide cómo va a entrar (a veces, aún teniendo las llaves, es mejor utilizar la ventana, porque hay portero o bastantes jardines). Por último, valora si necesitará algún vehículo o hará el trabajo a pie, por qué calles le convendrá llegar y por cuáles marcharse.      Anochecía. Los comercios echaban sus persianas y las terrazas empezaban a llenarse. Al ver la casa estuve a punto de renunciar. Entonces advertí que, además de ser un primero, la calle estaba flanqueada de árboles, uno casi por ventana. Por si esto no bastaba, mi socio quería entrar de inmediato y me empujaba, medio en broma, llenándome de saliva, con sus rollizos brazos.      Me gusta hacer las cosas bien. Lo planeamos todo en un bar del centro, a pocos metros de donde habíamos conseguido el bolso. Nos deshicimos de éste en el río y quedamos al día siguiente en la parada del autobús. Yo llevaría las llaves.      Avanzamos por el pasillo sofocante sin una linterna. A nuestra izquierda las puertas abiertas enmarcaban sólo tinieblas, pero del fondo llegaba un resplandor difuso, como de una lamparita.      Por lo demás, la casa estaba sumida en un silencio completo. No se oía el zumbido del televisor. Que hubiese luz y no ruido no me gustaba. Tal vez la maestra dormía o leía, tal vez nos había escuchado. Sentí a mi espalda la mole de Nico.      Llegamos a la última puerta. Al principio, acostumbrados a la oscuridad, no vimos nada. Poco a poco distinguimos algunos bultos en la penumbra. Un murmullo, apenas un bisbiseo, flotaba junto a la mesa que ocupaba el centro de la habitación, sobre la que yacía la maestra.      Una mano me retuvo. Nos hicieron sitio y nos acercaron una bandeja. El taburete crujía bajo el peso de mi socio.      Los refrescos estaban calientes pero el café era bueno.

silvia garolla, argentina

FILOSOFIA Nietzche o Rimbaud acaso importe... saber de Dios...o de los hombres. Cerrar el corazón parir las almas, Vida de pobres...que disfraza el día enciende en la noche la palabra ay que substratao de lunas Van camino de la estepa ay cuanto angel dormido se encairela en la cerca Mientras.... El hambre trasnocha su manto de miel.

O Grão Imastigável, de Bruno Grossi

“O Grão Imastigável” é a primeira publicação do autor que em cada um dos seus poemas tenta dar materialidade aquilo que à priori é da ordem do indizível. Sua poesia se caracteriza pela profusão de imagens e sentidos que nos remetem sempre à morte e à negatividade. Suas escritas são construídas pelas “ruínas” ao seu redor, por suas experiências mais dolorosas e dilacerantes. Por certo, é uma negatividade produtiva, pois é a partir dela que o autor conforma sua obra. Feito artesanalmente pelo próprio autor, o livro “O Grão Imastigável” possui como conceito a literatura como alimento. Para Bruno Grossi, as pessoas precisam consumir mais livros, engolir palavras, devorar sentimentos... Não é a toa que o livro é servido aos leitores dentro de uma marmita.   Bruno Grossi Poeta e Artista – MG A minha arte não é contemplável. É visceral. É negra. A parte oculta da mente possui a essência da dor. Para mim, o mundo é obscuro, cinza e degradante... O ato de associar a angústia contida num universo paralelo com o tempo real é bastante inspirador.  Na minha arte, se destacam as lacunas contidas nas frases, nos traços, nos movimentos e na sutileza das palavras mortas. Bruno Grossi é mineiro nascido em 1979. Poeta, videomaker e artista. Teve poemas publicados no Brasil e do Exterior. Recebeu prêmio e participou de festivais com seus trabalhos de vídeo-arte. Está lançando seu primeiro livro de poemas "O Grão Imastigável". E www.caoxadrez.com/brunogrossi Bruno Grossi nasceu em Belo Horizonte, Minas Gerais. E é dessa terra, dessa gente, que busca suas inspirações. Como aconteceu com muitos mineiros, desde criança se envolveu com a literatura e com a arte.    Começou escrevendo, desenhando e lendo tudo que podia. Poemas, contos, quadrinhos. Além disso, produzia fanzines, tocava em várias bandas e divulgava a cultura e a arte. Criou a Revista Nota Independente, com o objetivo de alavancar e incentivar todo tipo de expressão artística. O cinema, a ilustração e a pintura completam as áreas de atuação desse artista interdisciplinar e multimídia. Nas artes visuais, produz vídeos-arte e curtas-metragens experimentais e complexos, já premiado em festivais. Na literatura, viaja pelo que há de mais íntimo em seu ser. Caminha pelos sentimentos mais profundos e pela emoção. Navega pelo trágico... Para ele, dentro de cada ser há uma célula depressiva e má, há certo auto-desprezo, que surge da retraída angústia que vive em nosso interior. Isso o inspira e o envolve, fazendo-o escrever o que realmente sente, transformando-o em um “o outro”. Um outro completamente instigante e envolvente.   Cactos    A sombra me persegue Sob a névoa. Não consigo me mover. Sou incompreendido, Preso em um muro Ou em meu próprio pensamento. Meus olhos já não fixam em algum lugar, Como a lua pára para te olhar. Estes vilipendiados olhos Doem, choram e imploram Para que fiquem só. Não consigo me livrar Do infortúnio calar. Sinto pessoas a me olhar, Como um animal devora A sua insípida carniça. Creio que irão matar-me. Sinto-me desprotegido, frágil, inútil. Sinto-me sem amor, sem dor e sem desejo. Já não sei o que fazer, Procuro a solidão Para que a minha trágica energia Não contagie as pessoas. Para que o meu olhar Não cruze com os demais. Assim terei meus próprios sentimentos, Meu próprio coração, Que a cada despertar Encontra o silêncio. Estou surdo e cego, Estou inválido. Submeto-me ao inoportuno desespero, Ao incômodo calar. Viver agora dói, Não mais a quero.   A sombra me persegue Sob a névoa. Não consigo me mover. Sou incompreendido, Preso em um muro Ou em meu próprio pensamento. Meus olhos já não fixam em algum lugar, Como a lua pára para te olhar. Estes vilipendiados olhos Doem, choram e imploram Para que fiquem só. Não consigo me livrar Do infortúnio calar. Sinto pessoas a me olhar, Como um animal devora A sua insípida carniça. Creio que irão matar-me. Sinto-me desprotegido, frágil, inútil. Sinto-me sem amor, sem dor e sem desejo. Já não sei o que fazer, Procuro a solidão Para que a minha trágica energia Não contagie as pessoas. Para que o meu olhar Não cruze com os demais. Assim terei meus próprios sentimentos, Meu próprio coração, Que a cada despertar Encontra o silêncio. Estou surdo e cego, Estou inválido. Submeto-me ao inoportuno desespero, Ao incômodo calar. Viver agora dói, Não mais a quero.   Bruno Grossi Poeta e Artista – MG A minha arte não é contemplável. É visceral. É negra. A parte oculta da mente possui a essência da dor. Para mim, o mundo é obscuro, cinza e degradante... O ato de associar a angústia contida num universo paralelo com o tempo real é bastante inspirador.  Na minha arte, se destacam as lacunas contidas nas frases, nos traços, nos movimentos e na sutileza das palavras mortas. Bruno Grossi é mineiro nascido em 1979. Poeta, videomaker e artista. Teve poemas publicados no Brasil e do Exterior. Recebeu prêmio e participou de festivais com seus trabalhos de vídeo-arte. Está lançando seu primeiro livro de poemas "O Grão Imastigável". E www.caoxadrez.com/brunogrossi Bruno Grossi nasceu em Belo Horizonte, Minas Gerais. E é dessa terra, dessa gente, que busca suas inspirações. Como aconteceu com muitos mineiros, desde criança se envolveu com a literatura e com a arte.    Começou escrevendo, desenhando e lendo tudo que podia. Poemas, contos, quadrinhos. Além disso, produzia fanzines, tocava em várias bandas e divulgava a cultura e a arte. Criou a Revista Nota Independente, com o objetivo de alavancar e incentivar todo tipo de expressão artística. O cinema, a ilustração e a pintura completam as áreas de atuação desse artista interdisciplinar e multimídia. Nas artes visuais, produz vídeos-arte e curtas-metragens experimentais e complexos, já premiado em festivais. Na literatura, viaja pelo que há de mais íntimo em seu ser. Caminha pelos sentimentos mais profundos e pela emoção. Navega pelo trágico... Para ele, dentro de cada ser há uma célula depressiva e má, há certo auto-desprezo, que surge da retraída angústia que vive em nosso interior. Isso o inspira e o envolve, fazendo-o escrever o que realmente sente, transformando-o em um “o outro”. Um outro completamente instigante e envolvente.   Cactos    A sombra me persegue Sob a névoa. Não consigo me mover. Sou incompreendido, Preso em um muro Ou em meu próprio pensamento. Meus olhos já não fixam em algum lugar, Como a lua pára para te olhar. Estes vilipendiados olhos Doem, choram e imploram Para que fiquem só. Não consigo me livrar Do infortúnio calar. Sinto pessoas a me olhar, Como um animal devora A sua insípida carniça. Creio que irão matar-me. Sinto-me desprotegido, frágil, inútil. Sinto-me sem amor, sem dor e sem desejo. Já não sei o que fazer, Procuro a solidão Para que a minha trágica energia Não contagie as pessoas. Para que o meu olhar Não cruze com os demais. Assim terei meus próprios sentimentos, Meu próprio coração, Que a cada despertar Encontra o silêncio. Estou surdo e cego, Estou inválido. Submeto-me ao inoportuno desespero, Ao incômodo calar. Viver agora dói, Não mais a quero.   A sombra me persegue Sob a névoa. Não consigo me mover. Sou incompreendido, Preso em um muro Ou em meu próprio pensamento. Meus olhos já não fixam em algum lugar, Como a lua pára para te olhar. Estes vilipendiados olhos Doem, choram e imploram Para que fiquem só. Não consigo me livrar Do infortúnio calar. Sinto pessoas a me olhar, Como um animal devora A sua insípida carniça. Creio que irão matar-me. Sinto-me desprotegido, frágil, inútil. Sinto-me sem amor, sem dor e sem desejo. Já não sei o que fazer, Procuro a solidão Para que a minha trágica energia Não contagie as pessoas. Para que o meu olhar Não cruze com os demais. Assim terei meus próprios sentimentos, Meu próprio coração, Que a cada despertar Encontra o silêncio. Estou surdo e cego, Estou inválido. Submeto-me ao inoportuno desespero, Ao incômodo calar. Viver agora dói, Não mais a quero.

revista voluntad

HOLA: LES INVITO A VISITAR,  DIFUNDIR Y COLABORAR CON  NUESTRA HUMILDE REVISTA                              VOLUNTAD      WWW.VOLUNTAD.LATINOWEBS.COM                                   GRACIAS.Tomas BURGOS

francisco alarcon, venezuela

MURIENDO La única muerte ingeniosa es la que no se presiente La que llega de repente acelerando sus vapores, Cerrando los ciclos vividos en un santiamén No pecadora. Indolora Sin manufactura para los cobardes Que mueren todos los días en el fastidio de las horas, Qué incolora es esta modorra que absorbe la vida Desteñida en la huida sin tiempo a despedidas Latosos padecimientos que no absuelven los llantos Malos presagios para el mundo que nos rodea Viendo el moribundo, muriendo a diario Despedidas seguidas, preparatorios ultra hicos  Penando andamos cuando no queremos morir Desden de las fechas en placenteras rondas deletéreas

pablo mora, venezuela

Alistarse   Oír el llamamiento. En el patio de honor tomar el arma, la lumbre genital en la batalla, celarla antes, después y en la faena. Alistarse, entrenarse permanentemente, partir de madrugada, irse al frente a primera línea o retaguardia, con trinchera o sin trinchera, enfrentando al enemigo fuego a fuego, defendiendo, atacando, resistiendo. Calada en el fusil la bayoneta, empuñar la destreza necesaria, sentir el apoyo del certero impacto de los misiles, los ángeles custodios de la justa. Oír rumores, nunca divulgarlos, saber que el arte es una guerra en grande.   Saber lo estrictamente indispensable. Participar en el engaño, en el ardid, la situación o la apariencia. Llevar la astucia al máximo posible, adaptarse a la situación, sobre todo a la situación ajena. Avanzar por caminos tan insólitos que nunca el adversario logre descubrir. Dar con el más vulnerable de los puntos, batirse en retirada o perseguirla, contar con la moral, el ánimo, el terreno, el clima, el mando, la ocasión y la doctrina. Descubrir el esquema general del enemigo. Como el agua adaptarse a las formas nuevas, usar ataques directos e indirectos, pulsar la ventaja y desventaja de la hazaña; protegerse del árbol que se agita, del pájaro que se espanta, del polvo alborotado, del llanto de la bandera en el contrario frente.    Adelantar, vivir, sobrevivir, resistir hasta el último combate. Cuidar con tiento cada retirada, huir de frente, atacar de retirada, volver caras, triunfar en la derrota, ir entre escaramuza y sorpresivo encuentro halando la explosión del lauro, rechazar la sentencia de la muerte, asumir alto el triunfo de la vida. Acordarse del viaje hacia la sombra. Alumbrar la maravilla, encender relámpagos, asombrar al tiempo, sentir las sombras, fundar los sueños, unir lo posible con lo imposible, llevar el infinito a cuestas, sentarse en el lugar del hambre, reinar sobre la muerte, salvarse juntos, saber cuándo, con qué fuerza, de qué modo asumir nuestro destino.   Escapar del ladrido de la calle, del hosco muñón del peregrino, del puñal que en la acera nos espera o del barco que acecha nuestras costas. Traspapelar la terquedad del lunes. Aullar juntos delante de los cielos. Escucharle al pobre su alarido, compartir esperanzas con el árbol, expulsar el despojo mutilado. Ser libres así el fuego nos cercene. Quitar algunas comas al crepúsculo, ver la noche sin que nadie contradiga, eludir la risa ensangrentada, atravesar tragedias, agonías, alero, interrogante, incertidumbre.    Toparse, acompañarse, entusiasmarse, adherirse, juntarse, desaislarse, asociarse, zurcirse, reunirse. Andar con el hermano que nos quede a la huerta perdida de la aldea para ver qué semillas recoger. De lidia en lidia, al alimón, al quiebro, en busca de la obranza. Dejar en batallón nuestros silencios, deslindar terredad de abatimiento, legado, salvación, andaje, velas. Darle tiempo al camino a que regrese, que a las noches también les da sueño.

ronaldo monte, brasil

Inveja Não. Eu não quero um parecido. Nem um igual me serve. Eu quero esse. Exatamente esse que você tem na mão. Não. Eu não quero emprestado. Eu quero pra mim. Nem quero dividir com você. Eu fico com ele e você fica sem nada. Só assim me serve. Pra que eu quero? Pra nada não. Só para ter, mais nada. Não. Não é pra mostrar. Pois se eu mostrar, um outro vai querer ter. E eu não vou dar. Quero pra guardar num lugar que ninguém veja. Num lugar bem escondido, onde ninguém possa nem passar por perto. Num lugar longe da minha vista, para que eu não me lembre dele a todo instante. Até que eu me esqueça do lugar do esconderijo. E com o tempo, eu esqueça do que escondi. Aí, sim. Distante da cobiça alheia, guardado da minha própria cobiça, ele vai ser apenas meu. Pois eu já o terei esquecido. Clube do Conto 15.11.2007

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